Paysage

Nous sommes présents autour de cette table passagère
Touché rugueux odeurs de sissongho chants d'insectes
Festin des sens au rythme du temps qui s'égrène
Être seul c'est-à-dire loin du paysage

Le voyage se fait dans nos coeurs
Remonter l'histoire de nos vers
Tous ces bruits de femmes rouges
Un bosquet sentier de la mémoire
Toutes ces boues qui nous fermentent

Maintenant le sol est noir et humide
Nous nous courbons pour la caresse lente
Ce toucher qui definit l'ici comme le chez soi
Le sein maternel la voix de l'ami